O Chiado, em Lisboa, ardera na véspera. Era o final de Agosto de 1988 e ficaria marcado por dias de tragédia. Em Felgueiras, também um pequeno empresário perdera a vida num acidente de viação. Mas foi no dia 26 que se fez noite sobre a música portuguesa: a morte de Carlos Paião – um mocito, um tolito – com trinta anos, interrompeu-lhe um destino inimaginável.
Carlos Paião não foi apenas cantor, não foi apenas compositor. Foi o verdadeiro artista, o verdadeiro poeta. A sua partida deixou uma obra interrompida de tantas possibilidades. Se esse acidente não o tivesse roubado tão cedo, a música portuguesa teria hoje outro caminho. Diferente na escrita, diferente na interpretação, diferente na dignidade estética. Estou convencidíssimo que teria mesmo impossibilitado a proliferação daquilo a que hoje chamam música pimba.
Recordá-lo é reencontrar um talento raro, marcado pela humildade, pela graça e pela bonomia. O corpo despedaçou-se naquela estrada, mas a memória permanece inteira e viva no coração de muitos. E há ainda quem não saiba a verdadeira dimensão deste moço tolito que escreveu que não era poeta!, capaz de escrever sempre mais uma canção, mais uma ironia, mais uma ternura.
As suas músicas são retratos de uma geração e ao mesmo tempo intemporais. Em “Play-Back”, deixou-nos a vanguarda e a ironia. No “Pião das Nicas”, a infância e a memória. Em “Cinderela”, o sonho delicado. Em “Só Porque” ou no “Vinho do Porto”, paixão e pertença. Até em “Respirar faz mal à Vesícula”, um humor subtil que não escondia a inteligência criativa.
No dia zero a zero, a tragédia: a cegonha partiu, com o pião das nicas, passou a ser poeta, a Cinderela e as nuvens choraram, porque respirar faz mal à vesícula. Não vai mas-é-para-a-praia tomar banhos de sol. Deixou-nos, deixou a música em play-back.
Mário Adão Magalhães
(Não pratico deliberadamente o chamado Acordo Ortográfico).